Hasta mañana.

Dio la hora en todos los relojes

que al revés caminan encubriendo

la luna aterrizada en la vereda,

la casa anegada,

los temores disipados

y las manos que memorizan

los cuerpos que nunca hemos tocado.

Morir.

Es tarde.

Detrás la ventana oculta

el sol que tropieza contra los ladrillos.

Yo, en aletargadas conjeturas me demoro

y repaso una vez más con la mirada

aquellas cosas que en realidad no veo.

El epicentro esta aquí,

donde el dolor atrofia los relojes,

donde la ciudad me es ajena y el desamor

se vuelve inconmensurable.

Es tarde.

Muta el astro mientras yo ruego

que el sueño llegue precipitándose

y ya nunca claree de nuevo.

Laura

“ Y cómo siento que no estés aqui, acompañándome en la soledad,
si tu pudieras regresar a mi
los dos tendríamos con quien hablar”

Fernando Porta

Traspasándome,

en las historias inconclusas

de las que anoche me hablabas en sueños,

en las fotos inmutables

atesoradas entre cajones,

y  en cada letra del cuento que transcribiste

(el cuento aquel que nunca había leído)

en todo espacio mío,

en los espejos,

en el primer pensamiento del alba

y en los postreros susurros de vigilia…

Etérea, diáfana, inquieta,

mi amada Laura, omnipresente.

El otro

Sin mi

las caras más diversas te afloran

y veo tu cuerpo vacío

montando las escenas disparatadas

en las que sos el sonriente hombre infeliz

que no me ama

y apenas me conoce.

Adiós, perfecto desconocido,

hasta el momento próximo

en el que un beso mío te regrese

a tu ser verdadero.

Retorno.

Aquello que me cegaba

se disipa y se vuelve

tan transparente como el respiro

con el que me sitias.

Sincronizados, resplandecientes,

todos los colores del mundo

se amontonan.

Y te veo.

Todavía...

Todavía desconozco

el sabor puntual del beso infalible,

el contorno de tu espalda,

el bálsamo preciso de tu piel

y la estela que dejará en mi cama

cuando la transite por madrugadas.

Todavía ignoro

la sensación que me recorrerá

cuando espere con ansias

que toques el timbre de mi casa.

Todavía no sé

de qué forma sublime, rebelde,

me habrás de amar incansablemente,

cuando siembres en mí la convicción

de ser la última de mis pasiones.

Efeferre

Amo el ademán con el que te acercas,

la voz viril

con la que remontas mis sueños

para arrimarme nuevamente

a la creación que conjugas,

perfectamente,

en todos los tiempos.

Amo tu libertad y el modo musical

en el que vuelves tuyas mis cosas.

Amo el tiempo de amor,

extenso y renacido,

y la ternura sin par que me figuras

cuando tornas carmesíes

cada uno de mis atardeceres.

Nosotros

Cayendo irán desde la cúspide al suelo
y entre los cadáveres, con lujuria,
apoyarás tu cuerpo
sobre mi cuerpo.
Ésta es la manera en que nos gusta,
de esto se trata nuestro amor perverso.

.

El mar no basta.

Tampoco la negrura

de los sillones en los que te posas

cuando mi imagen recorre

con impunidad tu casa.

Conmigo se retira el equilibrio

y se destruyen

los biográficos recuerdos

que te unen a otros amores.


No bastan los remiendos

ni los intentos superfluos

de proscribir al arte

que implanté en tu subsistencia.

Conmigo cambia el paisaje,

se enfría la sangre que te aviva,

y no existirá quien pueda

arrancarme para siempre de tu vida.

Cien

Desespero.

De pronto

tu nombre está escrito en las paredes,

se apodera de mis hojas

de mis inspiraciones

y todo son tus ojos

y el contorno indiferente que se dibuja

en la oscuridad que se acerca desde lejos.

De la ráfaga improvisada de mi ropa

sale el azul de tu ser

que se impregna a mi

como un castigo

Un sueño

A Laura

 Antes de que todos los soles

exploten en el tapial desdibujado

de las pictóricas sensaciones que se descuelgan

para huir por los techos de las casas.

Antes de que grises remolinos

abrasen la tierra incandescente

y que las letras se desvanezcan

enmudeciendo las palabras trazadas.

En la vigilia de quién sabe

qué feroz o manso suceso

de los homónimos que se nos olvidan

y se vuelven, a su pesar, indoloros...

Volviste, eterna y surrealista,

para despejar el cielo de fantasmas.

Que nada nos una

 

No sos los minúsculos despertares,

ni las volátiles palabras que en la tarde

suenan como campanas radiantes

y que por las noches desvanecen

ante el resplandor de otras mujeres.

No sos tus cartas de tres palabras ni tus fotos,

esas que jamás posaran en un marco,

ni la asociación urgente

de tu nombre y el mío

en los comentarios de maldad sedientos.

No he sido yo la que te ha amado,

ni fuiste quien hoy lo es todo.

Que nada, nunca más, nos una.

No sos la luz en mi departamento,

ni la duda constante que me abruma,

ni este poema de amor,

ni nada.

No será

Ya no.

Nunca más la bruma de tu imagen que marea

ni la imprecisa esencia de la primavera

que ante tu contacto de materializa.

Despojada de amor

no quiero nunca más

tu ropa

afrentando el suelo

ni tu alianza 

quemando mi repisa.

Mañana

 Ignoraré hasta el modo

ligero en el que entornarás los ojos

para posarte sobre quién sabe

qué cama enorme e inmóvil,

no sabré en qué colores

han pitado tu cuarto,

con quienes al mediodía

comerás sobre qué mesa.

No sabré qué nombre llevaran tus otros hijos,

de qué manera el tiempo se posará en tu cuerpo,

ni qué cuadros,

qué libros,

qué flores,

adornarán con gracia tu oficina.

Desconoceré el olor de tus camisas

y no sabré qué estarás soñando

antes de que el desvelo llegue,

ni qué pensarás al resoplar

cuando termines de leer el diario.

Ignoraré tu último respiro,

no sabré en qué forma te envolverá la muerte,

ni si como una brisa en aquel instante

mi nombre atravesará 

tu pensamiento.

Farsa

Y a veces sólo me hace daño

la irónica sonrisa que se desparrama

sobre mis ilusiones triviales,

cuando pasan frente a mi y son

todo vidriera,

todo escaparate,

proyectando esa imagen perfecta.

Operación exilio.

He deshecho las horas.
He inundado de pájaros el balcón de mi casa
y lavado de a una las sombras
que arrimadas a mi hombro ilustran tu boca.

He trucado en censuras tu presencia absurda
y plagado de extraños perfumes los rincones,
exiliando la púrpura imagen que simulas,
trozando las sonrisas irónicas y crueles.

Me ha golpeado tu paso certero aplastando
con total impunidad mi subsistencia.
He disipado mi aliento intrascendente
para que no te roce ni en suspiros.

Y he extirpado el ritmo de tu amor y el mío
que me resonaba como una tortura,
para que mi piel te desdibuje
y mis sábanas crean que padecen amnesia.

Perro

Despierto aun encadenada
a una inspiración que detona indecencias:
puros versos que no te apartan
pero que tampoco llegan a absolverte.

Y de pronto oscureces
hasta las resplandecientes luces que me sanan,
y surcas a mi alrededor tu huella
para que no pueda creerme libre,
para que no piense que ya estas lejos.

No he sido sino el fiel perro
que te aguardó a la sombra,
que comió restos de migajas,
que lamió tus heridas como propias.

No soy sino el fiel perro
que despierta aun encadenado
a una inspiración que detona indecencias:
gritos ahogados que claman por su dueño.

Good Bye Lenin!

"Entre tú y yo/mengana mía/ se levantaba
un muro de Berlín hecho de horas desiertas
añoranzas fugaces"
Mario Benedetti

Cuando Mario describe su muro
yo pienso "qué parecido al nuestro",
eterno,
inquebrantable,
poderoso;
y apoyo la oreja
para escuchar tus palabras.


Podría no caer nunca
y los guardias apuntarme a la cabeza
por cada intento vano de treparlo.


Nuestro muro, el que indefectiblemente nos separa.


De caer a tiempo
la revolución estrepitosa
sonará de sur a sur,
de este a aquel,
y ay de nosotros cuando llegue la condena.


Pero temo que, como el de Mario,
caiga tarde
y no reconozca en el mundo
nada de lo que habíamos ideado
y te vea sin verte
y de amarte te odie
y la espera haya agotado
nuestra capacidad de encontrarnos.


¡Cuántos epigramas he grabado
en este muro que nunca será escombros...!

Pausa

Si no estás no importa
que llueva en otros horizontes
extensamente poblados de vos o de nada,
o que las cosas se vuelvan
accesibles y esplendorosas;
qué me interesan
las calles familiares que me acechan,
las doloridas luces que se irradian,
las cálidas tardes despertando…

Nada me concierne en el letargo
de tanto relojes detenidos
que me dejan en pausa hasta tu retorno.

Insomnio de chocolate

Nada deja de dolerme.
Ni el ocaso sangrante de las tardes transitando
lentamente por el cristal mientras te nombro
como una súplica o un castigo,
ni el rubor del recuerdo callado
que se desliza por mi almohada insomne
en tus noches de alcohol y chocolate,
ni la cándida manera en que huyes
dibujando tu silueta en mis cuadros.


Nada deja de dolerme
cuando apaciguo lo versos biográficos
para que no me hablen de vos a los gritos,
ni cuando las oníricas pretensiones
se circunscriben a tenerte cerca
y de pronto te vuelves
tan parte de todo y de todos
que te encuentro aun cuando ya te has marchado.