Cartas

.Despiadadamente eternos

sobre el carbón que late

sin transformarlos,

ni disolverlos,

los vestigios de tu pulso

existen aun

en los irrompibles papeles

que amparan tus palabras.

Voyeur

Todo ocurre,

pasa por delante,  me atraviesa,

y, sin sentirlo,

audaz espectadora de otras vidas,

veo como te vas esfumando

sin mí, que aquí estoy,

pero dormida.

Cabo Polonio

Durante el transcurso de los perpetuos

momentos en que el río se imponía

ante nosotros

anduve a tientas buscando

entre nuevas y viejas letras orientales

las palabras que me hagan encontrarme,

sin saber que hasta tu bienvenida

estaría a oscuras como nunca,

porque tu presencia,

reciente y tan querida,

es para mi

un faro.

Tarde

Absorta ante tu presencia irreverente

que no me permite

despoblar la habitación

de un solo beso

ni responder a tu confesión escrupulosa

que yo también.

Deseo

Despojarme de todos los silencios

que me invaden en un arrebato

cuando en la proximidad solo puedo

perderme en el índigo que me enceguece,

y locuazmente idear las palabras

que me sellen en tu memoria de una vez por todas.

Conocer algo más que la prolongación de tu nombre

que vuela en mi mente acariciando el viento,

descifrarte sin adivinanzas

y no permanecer petrificada

ante la inmensa extensión

de la breve calle que nos separa.

Así fue.

Ni azules calamidades sonoras,

ni significativos hechos.

No se volvió un caos cada cosa

que insalvablemente nos ataba,

ni se disolvió ante los eventos

tan puntillosamente planificados.

No existió un pánico extremo,

ni la inminencia del abandono

me llenó de imágenes el espejo.

Simplemente un día

(del que ni siquiera sé la fecha exacta)

me doliste menos

y menos,

y menos.

Sin que la brisa del olvido me despeine

y ande bañando todos los rincones

con su indolora esencia,

no hubo ni magia ni milagros.

Sencillamente un día

(que parecía idéntico a los otros)

caí en la cuenta de que el amor

se había evaporado.

Muda

Tal vez no tenga nada que decir.

De pronto ocurrió lo irrenunciable,

y el estrepitoso acantilado se extendió infalible

bajo mis pies descalzos.

En mi orilla se secaron las letras,

se enmudecieron las rimas asonantes

y la voluntad se esparció sobre la piel

para que las ganas de vos se acallaran.

Supe que nunca fui algo posible

ni figuré el amor ni la respuesta.

Acromática me trasladé sobre el recuerdo:

todo, todo, todo había sido mentira,

tendría que reinventarme y anestesiarme

para mirarte a los ojos sin que duela.

Las hojas siguen pintadas de blanco.

Me has arrebatado las palabras.

No soy.

“Nunca creí que me abandonara

como se abandona lo que no se ama”

Alberto Cortez.

Y me fui desintegrando

como se desintegran las cosas que de pronto no existen,

dejando pedazos de mí por todos lados,

desovillándome en forma desprolija:

un poco por acá, donde pensé que estaba,

y un poco al lado tuyo, donde nunca estuve.

Me deshice en preguntas, una y otra vez,

y me rehíce en respuestas sádicas

para demostrar que no me habías vencido.

Me fui desarmando y conmigo

los nombres,

los lugares,

las fechas,

el amor tal vez…

Sí, también el amor,

aquel amor que nunca me tuviste.

Hasta mañana.

Dio la hora en todos los relojes

que al revés caminan encubriendo

la luna aterrizada en la vereda,

la casa anegada,

los temores disipados

y las manos que memorizan

los cuerpos que nunca hemos tocado.

Morir.

Es tarde.

Detrás la ventana oculta

el sol que tropieza contra los ladrillos.

Yo, en aletargadas conjeturas me demoro

y repaso una vez más con la mirada

aquellas cosas que en realidad no veo.

El epicentro esta aquí,

donde el dolor atrofia los relojes,

donde la ciudad me es ajena y el desamor

se vuelve inconmensurable.

Es tarde.

Muta el astro mientras yo ruego

que el sueño llegue precipitándose

y ya nunca claree de nuevo.

Laura

“ Y cómo siento que no estés aqui, acompañándome en la soledad,
si tu pudieras regresar a mi
los dos tendríamos con quien hablar”

Fernando Porta

Traspasándome,

en las historias inconclusas

de las que anoche me hablabas en sueños,

en las fotos inmutables

atesoradas entre cajones,

y  en cada letra del cuento que transcribiste

(el cuento aquel que nunca había leído)

en todo espacio mío,

en los espejos,

en el primer pensamiento del alba

y en los postreros susurros de vigilia…

Etérea, diáfana, inquieta,

mi amada Laura, omnipresente.

El otro

Sin mi

las caras más diversas te afloran

y veo tu cuerpo vacío

montando las escenas disparatadas

en las que sos el sonriente hombre infeliz

que no me ama

y apenas me conoce.

Adiós, perfecto desconocido,

hasta el momento próximo

en el que un beso mío te regrese

a tu ser verdadero.

Retorno.

Aquello que me cegaba

se disipa y se vuelve

tan transparente como el respiro

con el que me sitias.

Sincronizados, resplandecientes,

todos los colores del mundo

se amontonan.

Y te veo.

Todavía...

Todavía desconozco

el sabor puntual del beso infalible,

el contorno de tu espalda,

el bálsamo preciso de tu piel

y la estela que dejará en mi cama

cuando la transite por madrugadas.

Todavía ignoro

la sensación que me recorrerá

cuando espere con ansias

que toques el timbre de mi casa.

Todavía no sé

de qué forma sublime, rebelde,

me habrás de amar incansablemente,

cuando siembres en mí la convicción

de ser la última de mis pasiones.

Efeferre

Amo el ademán con el que te acercas,

la voz viril

con la que remontas mis sueños

para arrimarme nuevamente

a la creación que conjugas,

perfectamente,

en todos los tiempos.

Amo tu libertad y el modo musical

en el que vuelves tuyas mis cosas.

Amo el tiempo de amor,

extenso y renacido,

y la ternura sin par que me figuras

cuando tornas carmesíes

cada uno de mis atardeceres.

Nosotros

Cayendo irán desde la cúspide al suelo
y entre los cadáveres, con lujuria,
apoyarás tu cuerpo
sobre mi cuerpo.
Ésta es la manera en que nos gusta,
de esto se trata nuestro amor perverso.

.

El mar no basta.

Tampoco la negrura

de los sillones en los que te posas

cuando mi imagen recorre

con impunidad tu casa.

Conmigo se retira el equilibrio

y se destruyen

los biográficos recuerdos

que te unen a otros amores.


No bastan los remiendos

ni los intentos superfluos

de proscribir al arte

que implanté en tu subsistencia.

Conmigo cambia el paisaje,

se enfría la sangre que te aviva,

y no existirá quien pueda

arrancarme para siempre de tu vida.

Cien

Desespero.

De pronto

tu nombre está escrito en las paredes,

se apodera de mis hojas

de mis inspiraciones

y todo son tus ojos

y el contorno indiferente que se dibuja

en la oscuridad que se acerca desde lejos.

De la ráfaga improvisada de mi ropa

sale el azul de tu ser

que se impregna a mi

como un castigo

Un sueño

A Laura

 Antes de que todos los soles

exploten en el tapial desdibujado

de las pictóricas sensaciones que se descuelgan

para huir por los techos de las casas.

Antes de que grises remolinos

abrasen la tierra incandescente

y que las letras se desvanezcan

enmudeciendo las palabras trazadas.

En la vigilia de quién sabe

qué feroz o manso suceso

de los homónimos que se nos olvidan

y se vuelven, a su pesar, indoloros...

Volviste, eterna y surrealista,

para despejar el cielo de fantasmas.

Que nada nos una

 

No sos los minúsculos despertares,

ni las volátiles palabras que en la tarde

suenan como campanas radiantes

y que por las noches desvanecen

ante el resplandor de otras mujeres.

No sos tus cartas de tres palabras ni tus fotos,

esas que jamás posaran en un marco,

ni la asociación urgente

de tu nombre y el mío

en los comentarios de maldad sedientos.

No he sido yo la que te ha amado,

ni fuiste quien hoy lo es todo.

Que nada, nunca más, nos una.

No sos la luz en mi departamento,

ni la duda constante que me abruma,

ni este poema de amor,

ni nada.