Isabel Allende, yo y el Síndrome de Virginia Woolf

Ya me lo había contado mi amigo el Marqués de Sade, un hombre de 30 años, aficionado por la literatura y mucho menos degenerado que su conocido maestro (aun cuando reconozco en él cierto aires de pedófilo reprimido); a Virginia Woolf le había pasado cuando leyó a no me acuerdo quien y se sintió tan desahuciada ante una literatura perfecta que quiso deshacerse hasta de ella misma. Y yo, que me había impresionado casi cómicamente ante el chisme, lo recordé como si hubiese estado siempre presente en mi memoria cuando comencé a adentrarme el el mundo mágico de Isabel Allende.
Yo (y al "yo" lo repito mucho porque soy nacida bajo el signo de Leo) una humilde escritora de 20 años, lectora empedernida de dos o hasta tres libros a la vez, acostumbrada a las bellezas inalcanzables de mis autores preferidos, caí sentada sobre las dudas cuando leí las primeras tres hojas del libro de la chilena que me compré después de vacilarlo unas cien veces.
La Allende había logrado un estilo al que me tenía acostumbrada Gabo, pero con toques femeninos y metáforas desconocidas. Tenía una familia más rara que la mía y una biografia que hizo sentir que la que yo había constriudo hasta entonces no era tan original ni traumática.
Las más de 300 hojas se consumieron en dos días ante mis ojos haciéndome bailar por toda clase de sentimientos: el llanto, la risa que nadie entendió cuando el día de la primavera me senté en la plaza Moreno a descubrir como continuaba la historia y dándole la espalda el escenario sólo me interesó pasear por el mundo de Isabel para aburrimiento total de mi amiga Jésica; la angustía y la falta de aire caracteristica en personas de mi naturaleza, la identificación total y la adicción que sólo mantuve por personas muy determinadas (otro día las nombraré) y por el cigarrillo que hace 13 días que no toco sufriendo toda clase de síntomas de abstinencia.
Y cuando lo terminé... Las palabras del Marqués volvieron con más fuerza. Mi poesia roja y yo no tendriamos lugar en un mundo donde existe y escribe Isabel Allende. El denominado por mi con aires de psicologa frustrada "Síndrome de Virginia Woolf" comenzó a perseguirme a todos lados.
No, la idea del suicidio no rondaría nunca mi cabeza porque le tengo miedo absolutamente a todo. Pero si la inquietud de saber que mi novela que avanza por su capítulo número treinta y mis más de 600 poemas, eran un intento mediocre de ser la Literata que yo había deseado.
Entonces las frases de la chilena me rodeaban cuando me sentaba ante la hoja en blanco que no solía cambiar de color, excepto cuando apoyaba el mate sobre ella.
Yo sé que se va a pasar, que ya ha habido intermitentes mesetas en mi inspiración que se superan con mi maravillosa memoria selectiva que a todo lo archiva como si no hubiese pasado.
Ahora solo quisiera dejar escrito en esta página lo que sentí al respecto de la literatura de la Allende y la única frase que encuentro le pertenece a ella: "más intensa que el más perfecto orgasmo o el más largo aplauso"