Triste realidad.

Qué ilusa creer: "es mío,

como mi nombre, mis libros y mi casa",

y que para siempre existe en el finito

e infiel palpitar de tu existencia;

que la transparencia de tus palabras

no era un gran vacío como ha resultado,

un espejo tuyo y de tus historias,

sino la verdad que yo quería.

Que mi espacio era tu hogar anhelado

y tu amor un escudo que me protegía

de las balas opositoras y la tiranía.

Qué ilusa creer que me querías

y que las otras no eran sino caprichos,

errores magnificados por tu juventud;

que perdonarte sería olvidar y cerrar la herida,

que aún lastimada podría empezar de nuevo

y que ahora si serías

el honesto guardián de mi alma,

la mitad de esta mitad tan sola.

Que ilusa creer que podría volver a amarte

después de descubrir que todo fue mentira.