lunes, 17 de enero de 2011

Morir.


Es tarde.
Detrás la ventana oculta
el sol que tropieza contra los ladrillos.
Yo, en aletargadas conjeturas me demoro
y repaso una vez más con la mirada
aquellas cosas que en realidad no veo.
El epicentro esta aquí,
donde el dolor atrofia los relojes,
donde la ciudad me es ajena y el desamor
se vuelve inconmensurable.
Es tarde.
Muta el astro mientras yo ruego
que el sueño llegue precipitándose
y ya nunca claree de nuevo.

sábado, 15 de enero de 2011

Laura


“ Y cómo siento que no estés aqui, acompañándome en la soledad,
si tu pudieras regresar a mi
los dos tendríamos con quien hablar”
Fernando Porta
Traspasándome,
en las historias inconclusas
de las que anoche me hablabas en sueños,
en las fotos inmutables
atesoradas entre cajones,
y  en cada letra del cuento que transcribiste
(el cuento aquel que nunca había leído)
en todo espacio mío,
en los espejos,
en el primer pensamiento del alba
y en los postreros susurros de vigilia…
Etérea, diáfana, inquieta,
mi amada Laura, omnipresente.