14

¿Debiera ser mi consuelo un cielo

idéntico al cielo en el que creías?

¿Existió un después donde algo

de todo el dolor que sentiste

te pudo ser compensado?

¿O en ese momento compartido,

cuando frente a mi respiraste

por última vez,

te retiraste para siempre

de todas las existencias probables e improbables?

¿Qué forma tomaste cuando dejaste

de ser la imagen 

que anhelo se incorpore ante mi de nuevo,

ya sea en sueños, alucinaciones

o en un audaz viaje por el tiempo?

¿Ese fue el final o fuiste testigo

de la catástrofe desatada en nosotras,

en mi,

que aún trato de adormecerme para olvidar

que nunca podré acostumbrarme a esto?

¿Se desintegró también tu consciencia,

o me escuchas hablarte de las cosas de siempre?

¿Te quejas de que no pare de escribirte?

¿Querés que empiece a decir otras cosas,

o entendes que de pronto

lo que fuiste y lo que quedó en suspenso

es más importante que cualquier otra cosa en esta vida?

¿Intercedes por mi ante tu dios

para pedirle que me de calma

y que me alivie?

¿Le preguntas por qué no escuchó

cuando le rogaba por mas tiempo?

¿Me ves todavía atascada en ese cuarto,

agarrada de tu mano,
prometiéndote imposibles?

¿Está ocurriendo en algún sitio,

que te resulta accesible,

todo lo bello que vivimos?

¿Te estoy abrazando ahi?

¿Podrás verme el dia que sea madre,

cuando todo eso que me escuchaste 

proyectar en voz alta ocurra

y los años se sucedan con buenas y malas

ante nosotras?

¿Estarás de alguna forma al lado mío

cuando sea yo quien muera?

Margarita

El hilo de Ariadna me lleva

a días remotos y comunes:

tu voz anunciándose desde el patio,

los anteojos negros aún adentro

y el cafecito asqueroso que te hacía y qué tomabas

como si estuviera bien hecho.

Hasta allí me lleva,

o a otro día:

una tarde cualquiera en tu casa,

el pasillo infinito y tu sonrisa

recibiéndome con la puerta abierta.

Parecías mitológica,

habías vencido al fuego y a la muerte,

y toda la verdad simulaba

ser una parte definitoria de tu esencia

cómo tu antojo,

o tu carraspera o tu ojo lagrimeante.

El hilo de Ariadna me enreda 

y no hay mas recuerdos que aquellos

en los que estabas aún como una margarita más de tu jardín,

o como la mujer ansiosa y ordenada

y graciosa y pesimista

e inolvidable 

que eras donde quiera que te piense.

Ya no tienen temario mis poemas,

creo que deberías saberlo,

desde entonces y en este laberinto

recurro a tu sol y tu imagen

que ya no irá cambiando con la mía 

pero que es parte de mi

inexorablemente.

.

Tu poder de hada

encendió mis átomos.

Todo el amor que me diste 

me iluminó,

me transformó.

Acurrucada como al principio,

en vos,

podría haber estado milenios,

pero fue tan poco tiempo...

Y sin embargo 

tu poder de hada

y tu amor

encendieron en mi una llama infinita.

Como Orfeo

“Je creuserai la terre
Jusqu’après ma mort
Pour couvrir ton corps
D’or et de lumière.
Je ferai un domaine
Où l’amour sera roi,Où l’amour sera loi,Où tu seras reine.
Ne me quitte pas…”
Jacques Brel

Eurídice,

cegada por el perfume de las margaritas

y por la ambición de oír a tu voz decir mi nombre,

he venido a buscarte

para develar la verdad contenida

en las últimas palabras que te dije.

No puedo solo desearte un plácido sueño,

un adiós con fresias,

ni conformarme con aquello

de atesorar el tiempo compartido.

Mis manos se quedaron sin fuerza

y mis versos no hacen otra cosa

que dirigirme al lugar donde te encuentras.

No temo al castigo de los dioses,

navego como una autómata

por sitios recónditos

creyendo que es posible encontrarte,

mirarte una vez más,

integrar la materia

y volverte hacia mi espacio.

Disforia

Hubo un tiempo, no tan lejano,

en el que el dolor se limitaba 

a ser el pie derecho enganchado

en los rayos de la bicicleta

y las pérdidas se trataban 

de perritos que corrían estrellas.

Absurdo pensar que creí 

que el corazón se rompía por un hombre,

o que desperdicié versos

en pasiones que hoy me resultan fictas.

El miedo era un pinchazo,

o un aplazado en la libreta,

o la insinuación del cuerpo que tapaba

para no provocar a ningún lobo.

Parece que fue hace un siglo

pero tan solo unos años atrás 

las mujeres de mi casa estaba vivas

y la muerte no se representaba

ni siquiera en las peores pesadillas.

Todo era porvenir, nada incompleto,

la perfección estaba al alcance de la mano

y las voces que hoy añoro resonaban cotidianas, inagotables,

haciéndome creer que aquellos días 

no se terminarían nunca.

Pasa

Cuelgo desde el techo,

muda y degollada.

Una gota irrefrenable de sangre

que trae consigo un caudal de nones,

golpea contra el piso y suena

a un estrépito de hipótesis trágicas

que se agolpan y ocurren,

se agolpan y ocurren ahora,

no en las fatídicas pesadillas de pasado mañana

Ocurren ahora,

como si no quedara más tiempo

para desangrarse. 

Viaje

Podes ir tranquila,

nosotras mientras vamos a cantar bajito

todas las canciones que amaste en tu vida,

desde nanas hasta himnos

boleros y tangos,

para que en el camino nuestras voces te acompañen.

Ya podes transitar

por el tiempo circular de los recuerdos

y caminar sin preocupaciones, sonriendo,

por todas las calles de todos los lugares que conociste

y los que ibas a conocer,

en los días de primavera más hermosos

mientras el sol resalta

el color de tu pelo.

Sin ataduras ni limitaciones,

podes ir 

tranquila y etérea

 al encuentro

de todo lo que extrañabas y anhelabas

y habías perdido en este mundo.

No hay rendiciones ni abandonos,

no sabe nuestro amor de mortalidad ni desenlaces,

vos podés ir tranquila a esperar

el momento

(próximo o lejano, quién lo sabe)

en el que todas volveremos a estar juntas

de nuevo.

Afasia

He olvidado el lenguaje

no puedo decir la falta que me hace,

ni romper el vasto silencio

que atraviesa los cuartos,

tiñe los pasillos mustios,

decolora los objetos de su casa.

Las otras realidades se cristalizan

y se deshacen,

lo que ya no pasará se transfigura,

y se implosionan de a uno los sucesos que quedaron esperando.

Algo ha ocurrido:

universos se han muerto con ella.

Yo me sumerjo aun en el pasado no tan remoto

en que poblábamos la mesa,

cuando su discurso indestructible  

englobaba el idioma,

y creaba con pasión transformadora

igual en su cocina que en el mundo.

Aun no puedo decir

la falta que nos hace en esta cotidianidad nueva,

en este septiembre sin augurios de primavera,

no puedo decirlo.

Universos se han muerto con ella

y yo me he olvidado las palabras.

Nosotras

Hubo un complot trascendental

de estrellas y universos,

un suceso cósmico

o, quién sabe, fue la insólita casualidad

del A.D.N.,

pero nuestra existencia empezó en un cierto punto

a correr paralela en este plano.

Y fueron letras y pasiones,

mate y recetas de cocina,

la era vacua de la subsitencia

se pobló de olores y colores

que pintaron tu vida y la mía, de igual manera,

colmándola

de obstinación y batallas sin tregua,

de recuerdos comunes y refranes,

de metáforas hastiadas y

del gran privilegio de ser

de estar

cada día de este breve e implacable tiempo.

En la pretensión de un sueño,

desconcertada y rebelde,

cierro con velocidad las aberturas

para que nada transcurra,

para que no te me escapes

y me niego al azar de una nueva  y sideral conspiración

que podría de hecho no reencontrarnos.

La luna se ha ido para siempre,

no hay nada que mirar en el cielo,

todo está acá donde aún sucede lo que somos.

Metamorfosis

Nada decanta sobre la hoja en blanco

ni el inolvidable trazo azul de tus palabras,

ni la mujer tapada de lluvia de mis sueños

que desde un rincón me miraba expectante

mientras el agua la asfixiaba.

El invernadero enceguece

con el dorado marrón de las hojas

que se secan irremediablemente.

Puedo decirte que ni la inspiración me habita

y que yo no habito ni el espejo,

que puede ser el hecho de extrañarte

o el otoño que se ha adelantado

o los cumpleaños cada vez con menos.

Nada es tan fácil,

ni siquiera lo obvio.

Solo el deseo grita ensordeciéndome

sin voluntad de contestar preguntas,

ni de elaborar cuestionamientos.

Tengo que anular mis sentidos

para poder ignorar a la extraña que aguardando su turno
me observa. 

Daniel

Daniel,

en este tiempo nuestro he aprendido

que las canciones de desamor no me calzan

y que la melancolía me sienta fea.

Ahora en mis pesadillas no hay sombrillas volando

ni jeringas

ni lobos hambrientos acechando,

porque mi único temor es que algún día

no estés junto a mi cuando despierto,

y mi única calma y la cura

de mis males reales y de los inventados

es tu abrazo sanador e irrompible.

Mi amado amor,

vos me salvaste de todas las formas en las que era posible,

ahuyentaste los espectros y me hiciste

ser la mujer que quise ser siempre,

cuando me haces creer que puedo hacer 

todo lo que quiera y me proponga.

Daniel, no sos solamente

el nombre debajo de mi anillo

y el que tengo tatuado en la muñeca:

sos mi brújula en todos los espacios,

la musiquita bella que acompañará

las letras que aun no he escrito,

la resignificación de aquello

que creía que sabía y no sabía,

todo mi deseo unificado,

mi historia de amor,

mi vida.

Sueño lúcido

“Despertate, hija, estas soñando”

Pude sentir su mano en mi frente

su voz de susurro,

fragmentando la pesadilla que percibía

sobre una luna azul desarmándose

arriba nuestro,

que, en el intervalo de una apnea,

observábamos incrédulas

como se nos caían las extremidades

a un vacío insólito.

Era algo así como un viaje astral inesperado 

- dos años luz después,

qué poco tiempo- 

en el que un enorme agujero negro

comenzaba a consumirnos desde el centro.

“Despertate, hija, estás soñando,

el peor de todos tus sueños…”

Mi abuela.

Mi abuela tenía escondida en la palma de la mano una semilla,

eso pensaba yo,

una pequeña semilla de mandarina.

Pero no era eso, no.

Mi abuela tenía escondidas en las manos

caricias infalibles y celosas

que muy rápido me recorrían la cara y me aquietaban.

Y no tan solo eso,

tenía un pulso bajito que, a veces,

cuando me ofrecía el reto de hallarlo

susurraba la lirica más bella que haya oído.

Mi abuela tenía un paso firme aunque de lado,

único,

y  un amnésico recuerdo selectivo

que nos volvía seres maravillosos.

Tenía todo el lenguaje atesorado en cuadernos amarillos,

agrupado desprolijo,

y al dibujarlo en su voz era capaz

de cimentar una vida entera.

Mi abuela tenía una presencia tan perenne

que se ha ido pero todo el espacio

sigue poblado de su luz,

la terrenal y la celeste,

y parece cuento,

pero es verdad, mi abuela tenía una semilla en la mano.

Ensamble

Vos encendés las noctilucas que fosforecen el mar,

ese mar que supo ser amorfo e incoloro,

de espuma resquebrajada.

Mutaste el designio del degradé de mis sueños

de catástrofes y perros abandonados.

Soy arcilla en tus manos,

tuya,

desde el mismo momento en que sellaste

mi suerte con tu beso,

o tal vez desde antes,

desde aquella mañana de abril

cuando desde la otra esquina

pareciste reconocerme.

De vos depende mi torpe existencia

a un nivel insospechable,

me diste tanta luz que no me reconozco

en todas las literatas que supe ser.

Soy arcilla en tus manos,

tuya,

tan tuya como nunca antes de nadie.

Nosotros

No cabe un alfiler entre nosotros.

No hay extensión para un haiku

o una foto siquiera,

no hay sitio para las huellas

que dejara el pasado

que, de hecho, se ha vuelto intrascendente.

No hay lugar para nada distinto de vos y de mi.

Mi cuerpo amnésico se une a tu cuerpo

y no cabe entre nosotros nada más

que el amor que nos tenemos.

Adentro

Aquí estaré, no importa

que tan poco aire quede,

ni si el espacio

me es confiscado.

Los codos de los demás

se me clavan en la cara,

pero cuánto más cómodo es acá,

cuánto mejor que afuera.

Por la hendija del placar veo

a esa mujer

que me llena de dudas la entrepierna.

Aquí estaré, no importa,

todo lo que arda su recuerdo.

Aquí, sofocada, apenas podré

recordar su nombre.

D.

Ahora que estoy amando con profunda felicidad

me maravilla la conspiración cósmica

que ineludiblemente nos fue acercando

desde el inicio de los días.

Bendigo tu vocación y mis inquietudes,

la tímida creatividad oculta

que te detuvo ante el rojo de mis poemas,

y el azar que entre tanta geografía

te trajo al punto justo en que yo te aguardaba.

Celebro la vida de todas las mujeres

que dichosamente te perdieron,

Ahora que estoy queriéndote, de esta forma tan nueva,

me parece que cada uno de mis comienzos

se encaminaba a toda velocidad,

a toda prueba,

hacia el extraordinario momento en que vos y yo

íbamos a encontrarnos. 

Algo

"Somewhere
in her smile she knows

that
i don't need no other lover,

something
in her style that shows me,

i
don't want to leave her now,

you
know i believe and how"

(George Harrison)










A veces cuando sos todos lo que sos 

(y también todo lo contrario) 

realmente pienso en prescindir 

de mis astrológicos vaticinios 

y mis presentimientos condicionantes 

y decirte que no me importa cuán mal me
amaron otros 

ni el peso de las complicaciones que se
avecinen. 




Ahí cuando me alucino 

con la sofisticación de tus gestos, 

cuando la vehemencia de mis ojos 

se torna indisimulable 

y la celeridad del tiempo 

me llena de asombro, 




realmente pienso que podría 

-o podríamos los dos, quién sabe- 

deshacernos de todos los prejuicios, 

dejarnos apedrear gustosos por las
opiniones, 

y bailar despreocupados a la orilla del
mar 

celebrando el hecho de habernos encontrado.